Sibaritar até mais não

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Já percebi que muitas das viagens que passei a vida a planear já não serei eu a fazê-las, pelo que o melhor que se arranja é falar delas, na esperança que alguém lhes pegue.

Como sibarita dos quatro costados, sempre quis visitar a velha Síbaris, para passear nas pegadas dos meus antepassados, tentando adivinhar onde escondiam os vinhos bons.

Fiquei destroçado quando soube que Síbaris tinha sido aniquilada pelos selvagens de Kroton. Mais furioso fiquei quando percebi que apesar de Síbaris já não existir, Kroton manteve-se até aos dias de hoje, com o nome de Crotone.

Não é deprimente? Os destruidores da cidade do luxo e do lazer, das coisas boas e das entregas sensuais, continuam em grande, enquanto os pobres sibaritas sobrevivem apenas nas nossas conversas de fim de noite.

Havendo também a cidade desaparecida de Metapontum — que terá sido fundada por sibaritas e croutons — vi-me grego para fazer uma viagem pela Velha Calábria, animado pelo livro homónimo de Norman Douglas.

Começaria nas ruínas de Síbaris, para verter à vontade as minhas lágrimas, de onde seguiria para o que resta do teatro de Metaponto, tentando não me lembrar do episódio de uma péssima série italiana (Imma Tataranni — Sostituto procuratore) que se passa em Metaponto.

De Metaponto seguiria para Crotone — não passando por Matera, tal foi o trauma da dita série, só ultrapassada em piroseira por outra chamada Le Indagini de Lolita Lobosco, encenada em Bari — onde me vingaria através de uma estadia puramente sibarítica, recusando os vinhos locais e acompanhando todos os banquetes com o Oloroso Sibarita da Pedro Domecq.

Em vez de dizer que sibaritar está cada vez mais difícil, é melhor ter presente que sibaritar nunca foi fácil. Quando sobra a saúde, falta o dinheiro. Quando sobra o dinheiro, falta a saúde.

Enfim, há sempre uma boa razão para recusar os luxos e tentar amaldiçoá-los sem os conhecer, aproveitando a nossa triste invulnerabilidade — e ignorância.

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